Утро. Серое. Ненужное

Утро. Серое. Ненужное. Привычное. Мир живет по схеме, которую немыслимо нарушить. Ждать перемен бессмысленно. Все останется на своих местах.

Каждый день одно и тоже. Глупо думать, что что-то изменится. Люди боятся перемен. Они привыкли. Привычка - единственное, пожалуй, что удерживает этот мир от великих открытий. Но она же не дает ему пасть; ведь храбрость может обратиться в безумие.

Я смотрю на этот мир за своим окном каждое утро. Он жалок и величественен одновременно. На улицах, в пыли, взрастают высокие чувства и низкая подлость. Люди говорят о любви. А знают ли они, что это такое? Как она выглядит в их представлении? О привязанности говорят те люди, которые проливают реки крови. Показная философия заполонила умы живущих.

Дети этого грязного утра вырастают в одиночестве. Родители забывают о своих чадах с той же легкостью, с которой они не утруждают себя в запоминании лиц случайных прохожих. Человек и человек. То, что этот человек - часть тебя, уже неважно.

Глянцевым блеском переливаются обложки журналов и сверкают белозубыми улыбками прекрасные люди с экрана. Мы мчимся за мнимыми идеалами. Порой жутко смотреть в холодные глаза очередной телевизионной красавицы. В них нет ничего живого.

Мы перестали мечтать. Вместо каких-то высоких, поэтичных мыслей у нас в голове толкутся злость и ненависть ко всему миру. Мечтатели и художники попали в немилость - они кажутся слишком чистыми для этого запыленного мира.

Спасение есть в книгах. Чужие вселенные порой уютней, чем та, в которой ты живешь. Но даже это занятие стало ненужным людям: они считают это нудным.

Странный мир. Его хочется покинуть, в нем хочется остаться. Он многогранен. Текуч, словно вода. Постоянен, как вечность. Он никогда не бывает одинаковым, и люди, которые в нем живут, тоже.

Заглушив мысли музыкой, с грустью глядя в небо цвета грязного серебра, глазами выискивая друзей в толпе, поглощенная такой странной, разной жизнью, я иду в это утро.