Золотые листья

Этот лист ничем не отличался от других. Он был таким же хрупким и золотистым, как и сама Осень.

Он вместе с другими листьями кружился в воздухе, исполняя свой последний танец под симфонию Ветра.

Для кого-то опадающая листва – просто обычный эпизод из жизни, эпизод, который скоро канет в Лету. А для кого-то – это как весточка, знак медленно уходящего, ускользающего, как вода сквозь пальцы, лета…

Очередная прихоть ветра – ворох золотисто-багровых листьев закружился бешеным вихрем и с шелестом пронесся мимо окон дома, обычной больницы с обшарпанными стенами и дежурной вывеской на входе.

Вихрь влетел в распахнутое окно, вдохнув в маленькую палату свежий запах улицы, пряный аромат уходящего бабьего лета, яркие краски солнца и блестящих луж на асфальте.

... Внимательные серо-голубые глаза, наблюдавшие за проезжающими машинами и играющими детьми на улице, увидели маленький золотистый листок. Он влетел в комнату вместе с уличным вихрем и, кружась, медленно опустился на тонкое, отбеленное до синевы запястье.

Девушка, сидящая около окна, не стала убирать этот «подарок» осени. Наклонив голову, она начала рассматривать лист, изучая каждую его мелкую деталь, каждую прожилку.

Эта девушка, сидящая около окна дни напролет и смотрящая на деревья в бархатистом золотом одеянии, на медленно кружащие в воздухе листья, умела ценить и тонко чувствовать красоту природы. От ее внимательного взора не укрывалось ничего: ни блеск свежих луж на асфальте, ни солнечные лучи, падающие на крыши домов, ни белые облака в яркой синеве неба. Она глубоко переживала, для нее было таким живым то, мимо чего остальные проходят, не обернувшись.

Она тщательно рассматривала золотистый «привет» с улицы, а на ее тонких губах играла улыбка.

Снова повернув голову, девушка посмотрела на оживленную улицу.

На другой стороне была школа. Сейчас в ней закончились уроки, и дети гудящей толпой вытекали из дверей, сбегали вниз по ступенькам и разбегались по домам. Она заметила небольшую кучку своих сверстниц – они шли, смеясь и переговариваясь между собой. Девушка машинально поправила платок на голове и отвела взгляд.

Как же ей хотелось быть с ними. Так же идти по улице, смеясь. Не ведать забот, обсуждать вечеринки, одежду и мальчиков. Посещать уроки, ехать в автобусе, ходить в кафе. А для нее это так недостижимо, как чужая сказка, в которой ей не нашлось места.

Страшный диагноз поставил черту над всей ее жизнью. Хотя, какая может быть жизнь, если тебе всего пятнадцать лет? Это ничтожно мало. Слишком мало, чтобы услышать слово «рак».

Она старалась убивать на корню порывы острой жалости к себе, зная, что ни к чему это не приведет. Старалась все время улыбаться, даже когда внутри все было сломано. Терпеливо сносила терапии, анализы, операции. И ждала. Ждала, когда все это кончится.

Она не знала точно, что подразумевать под этим словом. «Кончится»… Какая-то граница, которая отделит ее от болезни, медленно подтачивающей изнутри. Выздоровление…

Или… Уход?

Она старалась не думать об этом и надеялась на победу. В первый день после вынесения вердикта, страшного диагноза, ставшего приговором, она, сидя в приемной, сквозь слезы пообещала себе держаться до последнего. Она не может умереть. Она хочет снова пойти в школу, потом в институт. Выйти замуж и родить детей. Она не позволит болезни победить ее.

Водя пальцем по синим жилкам на своем запястье, она думала, почему судьбы у людей бывают такие разные. Кто-то ходит в школу и живет обычной жизнью. И лишь смеется над такими, как она. А кто-то вынужден бороться. Отвоевывать у смерти лишний день жизни. Проводить месяцы и годы в белых стенах больницы, ставшей уже тюрьмой.

Почему?

Раздались шаги, и кто-то тронул ее за плечо. Медсестра.

- Пора закрывать окно.

- Сейчас, еще пять минут, - попросила девушка.

… Багряный вихрь из листьев кружился в воздухе, исполняя свой танец под симфонию Ветра.

А в окне больницы вырисовывалась хрупкая фигурка девушки с платком на голове, задумчиво смотрящей куда-то вдаль.